Todo el que haya vivido un tiempo en Zaragoza sabe perfectamente que en esta ciudad existe una esquina lenta. Un lugar muy céntrico en el que la disposición de los edificios provoca una peculiar concentración del viento que casi impide caminar, que frena radicalmente los pasos del viandante, dando la impresión de que en ese pedazo de acera el tiempo se estira extraordinariamente, se roza la eternidad.
Hablaba el otro día con Flávia del fascinante aprendizaje de los bebés de los límites de su cuerpo. Esta mano que ahora puedo ver se mueve un poco a lo loco a partir de una especie de mandatos que me salen. Prodigiosos los niños, que aprenden a manejar el cuerpo sin manual de instrucciones. Los bebés que no aprenden correctamente que en la punta de sus dedos termina su cuerpo, pueden padecer de telekinesis, que consiste en mover objetos a distancia.
En el concierto, la canción mágica llega a su fin, y se hace el silencio. El público parece despertar, con algo maravilloso e innombrable rebullendo aún en su interior. Ante la imposibilidad de expresar con palabras esta sensación, muchos aúllan como primates. Posiblemente sea este aullido el nombre más antiguo de la belleza.
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En todas las culturas, al hombre le huele el sobaco.
Semáforo en rojo. Se para otro coche junto al mío y siento que el volumen de la música, a partir de cierto punto, puede dejar de medirse en decibelios, y podemos pasar a emplear la escala Richter.
Cuando se está comiendo y se quiere hacer un alto por cualquier cosa, los cubiertos se deben dejar sobre el plato en tal ángulo que señale la hora exacta en la que comenzó la parada.
